Boca de escrever poesia

Hoje com medo Ontem esperançosa Anteontem preocupada Hoje feliz Naquele natal sozinha Naquele dia infeliz Aquela tarde fora o que não sei explicar Aquele toque era tudo que queria De manhã sonolenta De noite acordada Cedo de meio-dia assim meio raivosa Todos os dias e os dias não passam E o tempo passa E eu passo por ele Sei ou não sei Eis a severa questão

E assim, sem rimas, nem bajulações, nasceu a primeira escrita. Escrevia sobre tudo, sobre o sol, sobre a noite, sobre o dia e de repente se via em meio a rimas. Assim, escrevia novamente, dizendo a si mesma que nunca mais haveria de rimar, nem que fosse a última coisa que fizesse, e sorria. Desesperadamente tentando livrar-se das loucuras, escrevia, terminava, lia e sorria. E de novo, se via em meio a rimas, olhava-se no espelho, admirava suas meninas e timidamente sorria. E assim, em meio a fugas, escrevia sobre si, sobre a sua poesia, cheia de rimas, totalmente sem rimas, e enchia-se de versos tortos de si, cheios de si, cheios de graça, e sorria. Sua vida era isso, sorrir. Sua vida era aquilo, angústia. Sua vida estava ali, esperando-a. Sua vida era um misto de tudo, enrolado em preguiça.

Assim que a poesia devorou meu primeiro fio de cabelo, eis que logo se alastrou pelo corpo inteiro, fez morada em minhas mãos, fez morada em minha mente, fez morada em meus olhos, fez morada em meus sentidos, fez morada em minha pele, fez morada em meu vazio... Assim que a poesia devorou-me, regurgitou-me, em um ciclo sem fim, nunca mais estive aqui sem antes sentir, nunca mais pus os pés no chão, sem antes voar, nunca mais tive medo, nunca mais... Assim que a poesia devorou a última célula de meu corpo, senti que acabava de começar a viver...

Me vejo escrita em poesias tão banais Escrevo em formas banais Nada demais Me vejo escrita de forma inversa Nas mesmas conversas Tão iguais Me vejo desenhada em riscos leves Nas linhas breves Sem sinais

Já decidi que é de amor que quero viver, é pelo amor que quero ser devorada, é com o amor que quero sonhar, é sobre amor que quero discursar, é pelo amor que quero ser acalentada, é o meu amor que quero confessar... Vivo dessas utopias, que não são utopias...