E então, eu que sou ruim de dar títulos aos meus escritos, às minhas poesias(?), fico pensando, pensando...

A música ecoa ao longe de minha sensibilidade
E chega até mim falha, fraca, parando
E eu recuando, ressoando, ecoando
Sentindo, fingindo, caindo
E perto de mim migalhas do eu que sou, que serei
E agora ela ecoa cá, perto de mim
E eu amando, sonhando, contando quem serei eu...